Die Tür

Hinter meiner Türe wohnt ein anderer. Wer das ist, weiß ich nicht. Ich hatte noch keine Gelgenheit, ihn kennenzulernen. Er scheint nett zu sein, sagen die einen. Er ist ganz grässlich, sagen andere. Auf dem Türschild steht, wie ich sehe, immer noch mein Name. Aber das kann nicht stimmen. Der andere muss doch anders heißen. Jedenfalls weiß ich nicht, was ich tun soll. Anzuläuten oder anzuklopfen, wage ich nicht. Was, wenn er öffnete? Was, wenn er mich hineinbäte? Und gar nicht auszudenken, was wäre, wenn doch ich selbst hinter meiner Türe wohnte.